Alta. Cabelo escuro e cacheado. Sorriso largo e olhar desconfiado. Carrega no andar toda a ginga e a malícia que só as morenas tem. Mas que não se meta a besta com ela, que a fama da sua Ponteira é longa. Invocada, braba, debochada e tão amada por todos nós. Sim, ela é minha amiga. E que sorte eu tenho de poder ter uma amiga assim, tão grande, tão pura, tão boa. É como olhar pra uma montanha bem alta que mesmo de longe, mesmo sendo só montanha, já mostra o quanto a gente ainda pode subir. Sempre pronta pra ouvir, brigar, abraçar, rir ou até mesmo nada disso. Só estar ali. Porque a amizade de verdade não precisa de conversas, explicações, atualizações. Ela fala nos silêncios, desabafa nos vazios e conforta nos olhares. E além do mais, se for pra falar, o mundo vai acabar e ainda não vai dar tempo de explicar o porque todo mundo gosta tanto dela. Com o maior carinho do mundo ela procura em cada pessoa o seu melhor aspecto. E pode escrever, quando ela começar a te chamar de 71, é certo... abriu o seu coração. É a mãe de dois moleques especiais e esposa de um grande homem. Mas eu sempre achei que ela na verdade nasceu para ser mãe do mundo. E que grande sorte eu tenho em estar perto dela, essa grande amiga. E poder ver alta, alegre e sábia a montanha no horizonte brilhar.
