Voa

Voa Canário da terra

Voa João de Barro, Bem te vi

Saíra colorindo céu

Trinca ferro, Curió, Colibri

Tanto pássaro, tanta ave, tanto canto bonito

Mas eu to falando é de ti.

Voa Canário da terra

Voa alto, vai sem medo. Eu já ví

E dalí, dalí do alto, é tudo igual

É tudo aqui.

Ninho é ninho, é pedaço de amor, é casa da alma

Ninho tá dentro da gente. Eu sei, eu já vi.

Vai sem medo que um ninho teu tá aqui.

Porque pena é pra viver de vento.  

E passarinho é deus brincando de voar.

Voa Canário da terra

Voa solto, voa livre

Livre como só o nada pode ir

Teu peito é de aço, meu canário

E nele cabe o maior coração do mundo.

Abre espaço, canta alto, canta forte

Derrama na terra todo seu cantar

Faz floresta com a força do seu bicar.

E se o verso é fraco passarinho, não me importa

Sou bicho do mato, num vivo mais de voo certinho

Sou folha no vento, deixada pra dançar.

Voa Canário da terra

Voa alto, voa lindo, voa solto

Que eu vou estar te vendo daqui

E não esquece. eu to aqui

Tô andando no mato

Rindo desacato

Tô beijando estrela

Tô aqui

Conversa de gente grande

-Tio, quantas pétalas tem a flor?

- Sei lá menino, e lá se conta sorriso, se conta dor? Tem coisa que nasce sem medida só pra gente poder lembrar de esquecer essa mania torta de entender.

- Poxa tio, não é possível!  Você que não quer me contar. Se a gente pode ver a gente pode contar: 1, 2, 3, 4...Fala vai, quantas vão dar?

- Garoto teimoso! Você alguma vez já contou quanta areia tem no mar? Já somou conchinha, subtraiu pedrinhas, dividiu peixinho? Claro que não né. Tem conta na vida que é só de multiplicar.

- Ih tio. Tô ficando perdido. Se pra gostar das coisas a gente tem que entender como a gente faz tio? Pra entender a flor?

- Ah menino...

- Você tá chorando tio? O que foi? Tá sentindo alguma dor?

- Não, meu menino... é que eu tinha também esquecido. Que tem coisa na vida que é só de existir, é só de amar. Agora vem, senta aqui do meu lado. Sente esse vento salgado do mar.

- Mas tio, e a flor?

- A flor, meu menino, deve ser igual a esse cheiro gostoso que a gente tá sentindo. Não é de saber, é só de amar. 

Gota

Tem chuva que vira rio.
Rio que vira a terra, que vira margem.
Que vira à margem.
E vira tudo, vira tanto
Que vira mar.
Tem mar que vira mar, que vira mar, que vira mar
Que vira amar.
Amar que vira tudo, que vira tanto
Que vira há mar.
Há mar que vira chuva
e há chuva que vira rio...

Maria Rosa, a catalã

 

 
   Fecha os olhos devagar. Não podia ser diferente. Vai virar estrela, pó de constelação, lembrança de luz. Há quem diga que você foi brava. Há quem diga que severa. Pouco te conheci, é verdade, mas nunca vi isso. Há leões que gritam mais de medo que de ódio. Para mim sempre foi um sorriso, largo e surpreso de quem se entrega à alegria. E com que felicidade de criança você me mostrava sua delicada e dedicada coleção de colheritas, de cachimbos, de xicarazinhas tão finas e frágeis que pareciam poder quebrar com qualquer vento mais forte que entrasse pela janela. Como você. 

Gavetas e gavetas, portas e portas de armário, cheios de saudades, de memórias, que tinham alí seus lugares marcados, na tradição de lembrar-se feliz.A eterna dor de ver no rosto do Cristo Redentor a figura do teu filho. E que beleza poder ver tudo isso com o amor de um neto, que nada tinha de neto, senão o afeto. Bilhetes trocados no mais fino papel em que contávamos amenidades meio sem sentido, separadas por oceano de distância e uma empatia sem explicação. Eram palavras de presença, um jeito de mostrar carinho e nada mais. Lembra da Sardaña? Da Orciatta? e da gargalhada suspensa no ar quando te chamei de "Abuelita"? 

    E hoje  de você, guardo o mais delicado cachimbo. Guardo as cartas que trocavamos na inocência de amigos com mais de meio século de diferença. Guardo a lembrança do brilho dos seus sorrisos. Guardo a sua luz de estrela brilhando fininha pra sempre no meu céu. 

Era uma casa muito engraçada...

Eu acho até meio estranho te chamar de primo. A gente tá junto desde quando eu nem sabia o que era contar o tempo. Sempre fomos os mais novos e com isso tivemos todas as mordomias e todos os prejuízos desse posto. Mas quando eu paro pra pensar, faço a conta de quanta coisa boa a gente viveu junto. E perco a conta. É tanta neurose de lençol esticado, picolé de férias que explodia na boca, orelha dobrada pra dentro, Lorena, digo, Cassandra Lorena...

Aí junta tombo no Caraça com epilepsia de poodle, copo espalhado pela casa com o Rock in Rio que você não foi, e com aquele Beto Carreiro que eu não fui. Têm Ronco de rinite, unhada de irmã, revista de sacanagem, e aquele filho da puta do Brucutu que levou o meu cinto.  A sinuqueira, o bet sec, a lasanha da Mèmè e aquele “andamos todos iguais” de Arraial D’ajuda. Eu tô nessa nostalgia e olha que eu nem bebi quatro doses ein!

Eu ainda sinto o cheiro da fábrica de biscoito de Valadares... sinto o frio da barriga daquele dia do “Tobogã” que teu pai foi tão rápido que batemos com a cabeça no teto do carro. Lembro da gente tentando ouvir mensagens extraterrestres no rádio dele.  E a festa de formatura da Issa?

É tanta coisa que vem na cabeça que sei lá... as vezes dá vontade de voltar no tempo e viver tudo de novo. Fazer planos de uma casa muito louca onde todos nós moraríamos juntos, e onde cada cômodo teria a cara do seu dono. Me lembro da minha passagem secreta, sempre quis uma casa com passagem secreta. Ou então, largar tudo e ir viver em Itajaí, que é longe daqui, mas os médicos e doutores... sem falar nos advogados.

Pronto, me perdi. Mas hoje se eu paro pra lembrar esse monte de coisas é só pra ter a certeza de que vamos ter muitas outras pra viver.  Não sei contar a história da minha vida sem passar por você e por vocês meus primos. E se hoje, a gente se olhar no espelho e ver um adulto, uma pessoa séria, cheia de responsabilidades e medos, possamos nos lembrar da alegria que era a chegada das férias.  

Mão de faca

Não sei da história, mas tenho certeza de que o parto foi sofrido. Não pode ter outra explicação essa fome de vida. Imagino também a primeira vez que viu o mundo: olhos bem pretos e arregalados. Nascia negro, mão de faca, insolente e carinhoso. Cresceu no meio do mato e no coração da cidade. Foi moleque no terreiro e no asfalto. Canela fina, sempre tinha resposta pra tudo, nem que inventasse, nem que enrolasse, nem que gargalhasse. Desde cedo, soube o que é ter destino e aprendeu no tocar do tambor o que nunca precisou ser ensinado. Filho de Oxosse, pôs flecha na mão e no pé, virou capoeira. "Nesse mundo camará, mas não há, mas não há, mas não há quem me mande". O mundo é o meu quintal, e quem manda na minha mata sou eu - imagino ele dizendo isso. Folgado, metido, abusado e tão querido por onde passa, esse nego malandro sabe convencer, no grito ou no papo, pra no fim tudo ser um pouco do seu jeito. Falando assim, parece até que ele é diplomático. Porra nenhuma, briga brincando, brinca brigando e não queira ver ele de outra maneira. E outra, não mexa no seu chapéu. Homem que é homem sabe que não se mexe na cabeça dos outros que os lá de cima logo gritam: Perá lá, que aí mando eu!

Como faz pra conhecer ele? Primeiro te digo cuidado, maneira nas piadas e relaxa nas risadas. E pra encontrar com ele é só sair andando pelas ruas, passar nas curimba, nos samba e nos pagodes. Segue o toque de tambor. Ele é filho do vento, tá onde o vento for.

Asa de borboleta

Asa de borboleta, de que maneira você me faz sentir assim tão leve. Sopro de vento, de que maneira me faz sentir assim tão folha seca. Raio de sol, de que maneira me faz sentir assim tão semente que brota. Tão superlativo que medos viram virgulas, que os pontos nunca são finais e as interrogações viram respostas. Água de rio, de que maneira me faz sentir tão mar. A te receber, a te admirar, a me adoçar do salitre de dias corridos. Pétala, de que suave jeito você me faz assim sentir.

Palavra a palavra, gesto que inspira, olhar que acaricia. Amor, de que maneira você me faz me sentir assim tão feliz.